La papa de Pizarro

Huyendo de las colas del Prado y últimamente también de las inauditas del museo Cerralbo , decidí largarme a Trujillo. Dos horas y media desde Madrid, por autovía, sin mirar atrás. Y al llegar, tuve la sensación rara (y magnífica) de haber cruzado no solo Castilla, sino también el Atlántico y cinco siglos de historia. Porque Trujillo, qué quieren que les diga, parece el Nuevo Mundo, pero al revés: como si América hubiera venido a posarse con cuidado sobre este pedazo de Extremadura. Quién se lo iba a decir a Pizarro, que desde este rincón se embarcó en la mayor locura imperial de la historia hispana. Subí al castillo árabe que corona el cerro, vigía de las eternas fronteras de... Ver Más