Изяслав Котляров. Поэт непостижимой простоты
Игорю Ивановичу Шкляревскому 80 лет?! В это мне еще труднее поверить, чем в свои собственные. Цепкая память снова и снова возвращает в город нашей общей юности — Могилев. Кое-где дымят послевоенные руины, но музыка духового оркестра в парке имени Горького сдувает к близкому Днепру кирпичный дым. Навстречу мне по центральной Первомайской улице идет, едва сдерживая улыбку, Шкляревский. Что-то хочет сказать, но я опережаю его вопросом: «Как дела, Игорь?» Он медлит, как бы вдумываясь в одно-единственное слово. И отвечает: «Хороши…» — «А как стихи?» — уточняю.