Inéditos (10)
Sé escribir el poema y noto que cruzo algo así como una meta. ¿Ya cesó el aprendizaje? ¿Esto era todo? De verdad, ¿ha merecido la pena? Y como no encuentro respuestas, me da por echar de menos, aquí a mi lado, al poeta adolescente que no fumaba e intuía, alguna vez, lo que nadie a su alrededor. Me da por recordar madrugadas y madrugadas en vela cuando ningún buen poema salía de la chistera. La prisa por escribir. La vida, cuando aún no existían esos libros que llevan mi nombre impreso en la portada, y ahora miro, mitad alegre, mitad entristecido.