Я верен легкокрылой Музе…

«Мой друг уехал в Магадан…» Эта песня Владимира Высоцкого – о нём, об Игоре Кохановском. Так же, как «Получил я недавно письмо», «Что сегодня мне суды и заседанья...» и некоторые другие. А «Бабье лето» и «Иволга» из репертуара Владимира Семёновича – вообще на стихи и музыку Кохановского. Анна Герман, Клавдия Шульженко, Людмила Зыкина, София Ротару, Юрий Антонов – многие популярные артисты и ВИА советской эстрады исполняли песни, созданные на его стихи. Впрочем, одним эстрадным вектором Игорь Васильевич в своём творчестве не ограничивается: только за последние несколько лет свет увидели сразу три сборника его философской, гражданской и любовной лирики.
2 апреля Игорь Васильевич Кохановский отметит своё 85-летие. По-прежнему он искренен, бодр и молод душой. «ЛГ» поздравляет своего друга и автора с днём рождения и желает ему дальнейших творческих взлётов.

---

 

Новая духота

Я минул духоту семидесятых

в своей уютной песенной стезе,

тогда же став одним из тех богатых,

что в это время жили не как все.

 

Мой гонорар был таковым за месяц,

что мог купить спокойно «Жигули»…

Хоть хвастать этим вроде неуместно,

но в те года рубли рекой текли…

 

И я гулял, рванина, по буфету

и радость в этом даже находил…

Но вдруг от скуки принял эстафету

и понял, что я счастлив, как дебил.

 

И я остановился, оглянулся

и понял, что жизнь попросту пуста…

И вот тогда я молча окунулся

в бездонность власти чистого листа.

 

И вот тогда духовный андерграунд

убежищем моим надёжным стал.

Я песенный жанр не отправил в аут,

но вновь стихи возвёл на пьедестал.

 

Не каждый из стихов стать может песней,

и песня не всегда стихам под стать.

Для тех, кто в теме, это всё известно,

и копья тут не надобно ломать.

 

Но для меня такое возвращенье

к стихам от песни значило почти

былого вдохновенья воскресенье,

как света из мглы, Господи, прости.

 

С тех пор я верен легкокрылой Музе,

мне с нею снова дышится легко,

хотя и с песней в прежнем я союзе,

как раньше, до неё подать рукой.

Хотя теперь былых уж нет доходов,

и времена давно уже не те,

зато теперь мне дышится свободно,

не как в совковой, пошлой духоте,

что достигала пика в тех призывах

газетных от ЦК КПСС,

нелепых столь, столь неуклюже лживых,

что здравый ум от них на стенку лез.

 

Совсем другая духота сегодня –

что хочешь и о чём – давай пиши,

она воспримет это всё спокойно,

любой крутой протест твоей души

её не тронет – нынешняя эра

болоту полусонному сродни,

где тонут все успехи, все карьеры,

как будто это лишне в наши дни.

 

Творец сегодня чувствует всей кожей,

эпохи сей депрессию терпя, –

страну встряхнуть талантом невозможно,

но честно можно выразить себя,

чего в моей совдепии родимой

не удавалось никому почти

без конформизма, без потерь, вестимо,

без компромисса в избранном пути.

 

Я не хочу во времена удачи

моей раздольной, песенной стези

                вернуться,

от подобной незадачи,

как говорится, Господи, спаси,

спаси от тошнотворных унижений

табу цензуры, чей идиотизм

корёжил гармоничность достижений,

как будто порча – цензора девиз…

 

И вот опять мы в нынешней отчизне

скукожились от новой духоты,

поскольку все этапы нашей жизни

заполонили принципы туфты.

15.09.21

Из породы стихий

Стихи – из породы стихий,

возникающих ниоткуда,

словно Божий дар делом лихим,

называемый чувством шестым,

строчку новую выдаст, как чудо.

 

Я не думал и не гадал,

что стихи потекут водопадом

и закружат, как вымысла бал,

и возникнет строфа как награда.

 

Не бог весть каких мыслей пассаж,

только ритм опьянит почему-то

и заменит души раскардаш

ненавязчивым духом уюта.

 

И сознание с ритмом души

вновь придут в дорогое согласье, и раздумий крутых мятежи

отодвинут эпохи ненастье.

 

Новый век вновь к душе стал глухим,

даже мрачным,                               как солнца затменье,

но стихи добрым эхом стихий

                вдохновенья

раскрасят мгновенье

бытия, коего новый мрак

заполняет отдушины блага,

ибо мировоззренческих драк

не стихает дурная отвага.

 

В этой смутной поре бардака,

где от совести не ждут укора,

лишь одни стихи наверняка

мне поддержка и жизни опора.

12.09.21

 

Без вас

                                Светлой памяти И.Л.

 

Почти что год, как вас не стало,

как перестал я ждать звонков

от вас, сошедшей с пьедестала

моей любви без берегов.

 

Вы удалились так внезапно

в безмолвие небытия,

что невозможно было завтра

без вас осмыслить,

                то есть я

не мог понять, не мог представить,

что в жизни вас отныне нет,

и только боль души и память

хранят ваш дивный силуэт.

 

И до сих пор невыносимо

осознавать мне ваш уход,

и жизнь без вас проходит мимо

дарованных нам с вами льгот.

 

Мне ничего не интересно

в пустопорожних, скучных днях,

и стала жизнь пуста и пресна,

я словно в ней не при делах…

 

Пишу стихи про наше время,

оно удушливо, как смог…

Вот так хозяев жизни племя

его пустило на поток

запретов, склок и притеснений,

что возмущает, как бардак…

Простите, это отступленье

нас не касается никак.

 

Я просто в этих строчках кратких

пишу, чем занят в жизни я

без вас, судьбы моей загадка,

без вас, прелестница моя.

Без вас мне ничего не мило,

и ничего не надо мне,

без вас как будто жизнь застыла

или проходит в стороне,

без моего в ней соучастья,

да и не нужно ей оно,

ибо с житьём найти согласье

без вас мне просто не дано…

 

И вот когда сижу ночами,

вас представляя от и до,

немного боль мою смягчает

вами любимое бордо…

03.07.21

 

Оксюморон

Наше время – оксюморон,

несвободная ныне свобода,

словно эры самой камертон,

словно поступь режима-урода.

 

Тут витийствует глупый ум

и талантливая бездарность,

тишины оглушающий шум,

отвратительности приятность.

 

Лести пагубная благодать

и холопствующие вельможи,

уважаемый обществом тать…

Невозможное здесь возможно.

 

И уже в привычку вошло

видеть белое в явно чёрном,

нонсенс – здравому смыслу назло

выставляет ангела чёртом.

 

Под элиту косит гопота,

кривда наглая в правду рядится,

вместо значимости – пустота,

и раздрай выдают за единство.

 

И туфта заняла важность дел,

и бабло – главный стимул житухи,

и опричнины прёт беспредел,

и застой – под эгидой движухи.

 

Не бывало подобных времён,

чтобы сути вещей наизнанку

так вывёртывал б оксюморон,

чтоб век так изгалялся бы панком…

28.07.21

Спальный район

                                Роману Шамолину

 

                                Ад – это другие.

                                                Жан-Поль Сартр

Держава – как спальный район,

где люди чужие друг другу,

где общий коптят небосклон

и потчуют общую скуку.

 

И в многоквартирных домах,

похожих на муравейник,

в своих копошатся делах

и смотрят задрипанный телик.

 

Они недовольны житьём,

но только своё недовольство

они топят в гневе глухом

ворчаньем как тайной удобства.

 

У них амнезия давно

на даже позывы протеста,

которому отведено

в безвольном брюзжании место.

 

Они опускают глаза

при встрече внезапной с соседом,

тем самым сказав, что нельзя,

чтоб их состоялась беседа.

 

Тут своеобразный азарт,

что люди приветствуют ныне,

ведь Сартр объяснил нам, что ад

и есть непременно другие…

 

Вот так каждый спальный район,

как вирус, плодит анонимность,

и отчужденье как фон

тут всем заменяет взаимность.

 

И безразличие здесь –

как спальных районов примета,

его обаянье, как лесть,

приятно всегда и конкретно.

 

И всё-то всем до фонаря,

как будто страна отстраненья

решила, что рыпаться зря

в такое застойное время,

ковидом прошитое сплошь,

как непонятной отравой,

похожей на пошлую ложь,

в которой погрязла держава.

 

Её повседневный обман,

как будто рюмашку на ужин,

нам пакостный телеэкран

ужо подаёт неуклюже.

 

И смотрит затурканный люд

на эти прыжки и ужимки

властей, что висят как хомут,

надетый на нас по ошибке.

 

Но эту ошибку пока

не знает никто, как исправить…

Неужто, как рока рука,

она нам дана, как тоска,

чтоб с нею валять дурака,

когда жизнь и так коротка?..

 

Ужель нам потребны века,

чтоб нас от ошибки избавить?..

07.02.22