"Мне опять приснилось море..."

Виктор Навдуш - автор двух поэтических книг, член Союза писателей России, дипломант Литературного конкурса имени К. М. Нефедьева.

Родился 1 мая 1952 года в Хабаровске. Окончив школу-восьмилетку, поступил в Белгородский строительный техникум. Работал электриком на Приморском горно-химическом комбинате и одновременно получал вечернее образование. После службы матросом на Тихоокеанском флоте в 1974 году приехал в Магнитогорск, работал электриком на швейной фабрике, учеником травильщика на калибровочном заводе. В том же году состоялась первая поэтическая публикация в газете швейной фабрики "Знамя". Учился на строительном факультете Магнитогорского горно-металлургического института, художественно-графическом факультете Магнитогорского государственного педагогического института, в Свердловском архитектурном институте.

В 2000 году в издательстве Магнитогорской государственной консерватории вышла дебютная книга стихов Виктора Навдуша "Координаты сердца". Через три года вышла книга "Войди в мой дом", за которую в том же году он был удостоен диплома III Литературного конкурса имени К. М. Нефедьева. В 2007 году по рекомендации поэта Александра Павлова был принят в Союз писателей России.

* * *

Когда земля не ждёт своих снегов,

И птицы не торопятся на юг,

В нагроможденье белых облаков

Мне чудится таинственный уют.

И в этот миг

                            в душе моей шальной

Рождается причудливая страсть -

Промчаться

                       над притихшею землёй

И в этом

               белом таинстве пропасть.

* * *

Не для славы, не для денег,

Не в борьбе за пьедестал

Том своих произведений

С Божьей помощью издал.

Для того, чтоб без потёмок,

По которым я бродил,

Мой неведомый потомок

Корни рода находил.

* * *

Я опьяняюсь дымом ссор,

Я греюсь у огня разладов.

Какой кошмар! Какой позор!

Какая пошлая бравада!

Я ставил дни, как домино,

Рукою трезвой и неспешной,

Но вдруг упал стакан с вином -

И всё порушил неизбежно.

Смотрю беспечно на разор:

Я знаю - будет всё, как надо.

И опьяняюсь дымом ссор,

И греюсь у огня разладов.

* * *

Еду к младшему брату.

Столько лет не видал.

Знаю: жил на зарплату,

Но достаток достал.

Есть квартира, машина -

То, чем я не богат.

Видно, хваткий мужчина

Младший брат, младший брат.

И я рад, я не скрою.

В добрый час, в добрый час,

Но сомненья порою:

Кто же старший из нас?

Еду к младшему брату,

Эту грусть затая.

Что, как если и вправду

Стал он старше, чем я?

* * *

Не срывайте, ветра,

                              мои двери с петель,

Не стучите в окно беспрестанно,

Унесите меня в это слово -

                                                      метель.

В нём сокрыта какая-то тайна.

В нём мерцает

                  какой-то высокий приют,

Там судьба свои линии чертит.

Там все музы живут

                                       и сирены поют,

И весёлые ангелы смерти.

* * *

Войди в мой дом.

                                 Здесь дрожь веков

Волной не пробежит по коже.

И вой вселенских сквозняков

Твоей души не потревожит.

Войди, войди. Небесной манны

Не обещаю с потолков.

Зато без мистики туманной

Поговорим без дураков.

Здесь речь твою

                               не вгонит в краску

Других речей заумный пыл.

Войди, мой друг,

                              как раньше в сказку

Ты с лёгким сердцем заходил.

* * *

Жили-были дед и баба

И до сей поры живут

На задах чужой усадьбы,

Городской презрев уют.

Так присохли к огороду,

Что всё лето на горбу

Для полива возят воду.

А зимой дымят в трубу.

Их судить оставьте Богу.

Не бомжи и не бичи -

Просто люди жить не могут

Без земли и без печи.

* * *

Здесь, как ветки, заломаны дни -

Обозначены тайные тропки.

Здесь дороги - гони да гони,

А в Москве - бесконечные пробки.

И не надо, судьба, не рули

На приманку столичных обочин.

Ну и пусть там длиннее рубли,

Зато здесь отношенья короче.

* * *

На светлом фоне небосклона,

Когда бывает даль ясна,

Мне, словно с мостика, с балкона

Земля манящая видна.

Как будто там, по курсу прямо,

Встаёт, как прежде наяву,

Полоска острова Гуама.

А может быть, к себе зовут

Отроги Сихотэ-Алиня -

Далёкой юности причал.

А может, сопки Сахалина,

Где прадед Чехова встречал.

Под Домодедово

Живу вблизи аэропорта.

Его бессонная возня -

Гарант душевного комфорта

Для перелётного меня.

Мне так уютно в этом мире,

Где реют лайнеры крутом

И за собой, как на буксире,

Таскают реактивный гром.

От приземлённости печали

Меня уносит этот звук

В страну свиданий и разлук,

Где всё на взлёте, всё вначале.

* * *

В. Вельямидову

Шёл по городу чудак холостой,

Путь не близок был его, недалёк.

Нёс в одной руке

                          портфель непростой,

А в другой руке простой василёк.

Шёл, улавливая жизненный ток,

Как весы, качаясь над суетой.

Показалось мне:

                              невзрачный цветок

Был весомей,

                      чем портфель золотой.

* * *

Памяти С. Мелешина

А он летал, летал в строке

И, обостряя ощущенье

Полёта, уходил в пике,

Напоминавшее паденье.

И распрямлялась на коньке

Молва убогая, но в пику

Молве взмывал он из пике

И выпускал, как птицу, книгу.

Летите, птицы. Пусть никем

Не будет ваш полёт освистан.

А он не вышел из пике...

Но помолчите, моралисты!

Поберегите ваши рты

Для пустословья и зевоты.

Пике - потеря высоты,

Но продолжение полёта.

* * *

Я раньше, в детстве, мало спал

И, чуть продрав глаза, в оконце

Глядел, высматривая солнце.

Я раньше, в детстве, мало спал.

Я раньше, в детстве, много знал.

И это знанье так мотало,

Что даже дня мне не хватало.

Я раньше, в детстве, много знал.

А жизнь идёт, и ничего

Я в ней уже не понимаю.

Я много сплю и мало знаю

Или не знаю ничего.

* * *

Забавно. В начале дороги

В наивности детской своей

Я думал - поэты, как боги,

Похожие лишь на людей.

Какие могли небылицы

Так душу запутать мою?

Я думал - поэты, как птицы,

Они лишь молчат да поют.

Конечно, смешон я во многом,

Но в чём-то и прав без границ.

Я знаю поэтов от Бога,

Они так похожи на птиц.

* * *

Без меня отходит поезд,

Я расстроенный такой.

Мне бы выглянуть по пояс

Из окна, махнуть рукой.

Неужели позапелись

Песни юности давно,

Неужели, неужели

Всё со мною решено?

Отчего же сердцу мнится

Днём и ночью, в час любой,

Будто мчится, где-то мчится

Мой курьерский, мой родной.

Неужели, добрый поезд,

Ты промчишься стороной,

Как пронзительная повесть,

Не законченная мной?

* * *

За окном ещё не вечер.

В голове засевший Визбор.

Хорошо, что слышен ветер

И не слышен телевизор.

Этот ветер, видно, где-то

Долго шлялся с кораблями.

Хорошо, что у соседа

Голубятня с голубями.

И соседа треп в народе

Совершенно не колышет.

Хорошо, что дом напротив

Зимовал уже под крышей.

Он фронтон поднял на ветер,

Словно парус на просторе.

Хорошо, что на рассвете

Мне опять приснилось море.

* * *

Старик. За семьдесят от роду.

Он обречён, как жёлтый лист.

Но жадно слушает погоду,

Как в море вахтенный радист.

И целый день, томясь в квартире,

Глуша лекарствами нутро,

Тревожно ждёт "Сегодня в мире",

Как сводку "Совинформбюро".