«Это похоже на потустороннюю музыку». Отрывок из книги «Младшая сестра Смерти»
«Младшая сестра Смерти» — городское фэнтези о семейных тайнах, проклятиях, нечисти и путешествиях сквозь зеркала. Агриппина вместе с мачехой переезжает в Питер. Однажды она находит загадочный свиток с приглашением пройти квест. Вот только Агриппина еще не знает, что наградой будет место в одном из четырех обществ собирателей душ — прислужников самой Смерти. Приводим отрывок из главы 3. Выпустить сатира Сен-Жермена Запах свежего, только из коробки, постельного белья […]
The post «Это похоже на потустороннюю музыку». Отрывок из книги «Младшая сестра Смерти» appeared first on Блог издательства «Манн, Иванов и Фербер».
«Младшая сестра Смерти» — городское фэнтези о семейных тайнах, проклятиях, нечисти и путешествиях сквозь зеркала.
Агриппина вместе с мачехой переезжает в Питер. Однажды она находит загадочный свиток с приглашением пройти квест. Вот только Агриппина еще не знает, что наградой будет место в одном из четырех обществ собирателей душ — прислужников самой Смерти. Приводим отрывок из главы 3.
Выпустить сатира Сен-Жермена
Запах свежего, только из коробки, постельного белья почему-то мешает мне заснуть. Ворочаюсь с боку на бок, рискуя свалиться на пол. Похоже, придется уступить бессоннице. Беру телефон, хотя отложила его минуту назад, и держу в ладони, не включая. Что делать-то? Слушать или смотреть ничего не хочется, да и лень искать наушники. Фотки Изи — он сейчас в Новосибирске, на пути к Байкалу, — уже изучены вдоль и поперек. А больше друзей у меня нет. В подписчиках — случайные люди и пара бывших одноклассниц.
Как-то раз я услышала фразу: «Если тебя нет в соцсетях, значит, тебя просто нет». Давно пора удалить аккаунт и исчезнуть. Только возможность подглядывать за жизнью брата останавливает меня.
Ладно, хватит рефлексии, лучше займусь просвещением. Зажигаю экран и набираю в поисковике: «сен-жермен». Оказывается, был такой граф и авантюрист. В Википедии нет ни слова про сатира, зато много про политические интриги и алхимию.
Снова захожу в гугл и пишу: «сен-жермен сатир питер». Появляются фотки какого-то дома, окруженного деревьями. О, еще и фонтан во дворе. Симпатично.
Открыв первую попавшуюся статью, я узнаю, что в Питере есть садик «Сен-Жермен». Там когда-то тусовались Ахматова и Шаляпин, а потом Гребенщиков и Цой. Листаю фотографии дальше и тут натыкаюсь на изображение каменной рожи с тремя подбородками и распахнутым ртом. Внутри поднимается волнение, будто не только я смотрю на странное существо, застывшее в немом крике, но и оно смотрит на меня. Не сатир ли это? Интуиция подсказывает: он самый!
Под рожей написано: Domus propria domus optima. Я быстро нахожу перевод: «Свой дом — лучший дом». Еще поисковик предлагает русский аналог: «В гостях хорошо, а дома лучше». Сразу же вспоминается коттедж в Краськове. Когда я была маленькая, он определенно мог претендовать на звание лучшего места в мире. Там жило счастье. Но потом оно умерло и начало разлагаться. А мертвое счастье — это даже хуже, чем никакого.
В голову врываются воспоминания. Раздается стук молотка: отец заколачивает окно. Я, десятилетняя, просыпаюсь от собственного крика, увидев во сне, что по стенам комнаты струится кровь. Сухие сучки впиваются в спину, когда я прижимаюсь к дереву, и топор вгрызается в ствол — так близко к шее, что яремная вена чует холод стали.
Какое-то время я грызу подушку, чтобы успокоиться. Потом встряхиваюсь по-собачьи, сохраняю фотку сатира в телефоне, отмечаю садик «СенЖермен» на карте и твердо решаю наведаться туда завтра. Хорошо, что Крис подбила мой график домашнего обучения, и у меня есть несколько дней для исследования города. Главное, чтобы она не увязалась со мной.
А теперь — спать. Откладываю мобильник, закрываю глаза, расслабляю тело…
Мозг отвечает: ага, щас.
Под закрытыми веками всплывает, как окошко с рекламой, парень-птица. Он разевает клюв и чирикает: «Какое литературное имя». Я опять беру телефон и набираю в поисковике: «Грипп Петрова». Мне предлагается книжка с похожим названием, начинаю читать бесплатный фрагмент и вдруг чувствую, что лежанка подо мной становится мягче. Это вовсе не приятная мягкость, а странная и тревожная. Она затягивает, стискивает. Я пытаюсь вскочить на ноги — не получается. Трепыхаюсь, чтобы скатиться на пол, — без толку! Остается только кричать. Я судорожно вдыхаю носом и открываю рот, но звук не идет наружу.
Я уже не в бабушкиной квартире. Кругом зеленеет ряска. Телу мокро, душно, и его тащит вниз. Я ничего не понимаю, а поняв, начинаю паниковать.
Я тону в болоте — вот что происходит! Увязла по грудь. Руки пока еще на свободе, но зацепиться не за что. Дергаюсь и лишь глубже ухожу в трясину. Со всех сторон издевательски горланят жабы. Мне бы их голосистость.
Над головой пролетает, трепеща, розовая ленточка. Почему-то я решаю: если ухвачусь за нее — выберусь. Лента сказочным змеем плавает по воздуху и дразнит меня. Опускается низко-низко, касается лба и взмывает вверх. Хочу схватить ее, но правая рука больше не поднимается, будто приросла к телу. Зачем я опустила ее в эту мерзкую, вязкую тину? Снова накатывает паника, но я стараюсь ровно дышать и не выпускать ленту из поля зрения. Розовый хвостик мелькает прямо перед носом, я делаю рывок и вцепляюсь в него левой рукой — крепко, как в последнюю надежду.
Спасена!
Спасена?
Лента обвивает кисть, ползет по предплечью, оттуда — на грудь. И выше. Холодный атлас касается шеи. Обхватывает ее, как чокер, и давит, давит. Я царапаю горло, пытаясь сорвать удавку. Распахиваю рот, хриплю, и в глотку лезет осклизлая ряска…
Просыпаюсь в холодном поту. Солнечный луч щекочет нос. Уже утро.
Ну и приснится же!
Первым делом смотрю на стол, где вчера оставила свиток. Он на месте, ленточка тоже. Иронизирую над собой: ты что, правда думала, что лоскут атласа прыгнул на тебя и обмотался вокруг шеи?
Кстати, про шею. Почему ее так саднит? Я притрагиваюсь к коже кончиками пальцев и ощущаю бороздки. Похоже, я расцарапала себя во сне. Встаю и иду в ванную, чтобы оценить урон и помазать ранки санитайзером.
По стенам и полу щедро расплескано золото света. Паркетины мелодично поскрипывают под босыми ногами — это похоже на потустороннюю музыку. Такую могли бы слушать мертвецы в гниющих гробах.
М-да, прекрасные мысли для прекрасного утра.
Из зеркала выглядывает всклокоченное существо с воспаленными царапинами на шее. Жуть! Что скажет Крис? Надеюсь, она не подумает, что я занимаюсь селфхармом.
Я наношу на ранки антисептик и морщусь — кожа просто горит! Как же странно: чтобы избавиться от боли, нужно испытать другую боль. Пожалуй, это касается не только обработки ссадин, но и вообще всего.
Выхожу из ванной и, естественно, нос к носу сталкиваюсь с Крис. Она выглядит так, будто только что умылась свежей росой, а феи расчесали ей волосы. Я пытаюсь прикрыть шею рукавом пижамы. Напрасно.
— Божечки-кошечки! — Мачеха, схватив меня за плечи, крутит влево и вправо, как куклу. — Что это такое, Грипп?
— Да так. Случайно вышло. Мне снилось, что меня душат.
Крис цокает языком.
— Придется купить тебе рукавички-царапки, как младенцам.
Понятия не имею, о чем она, но предполагаю, что мачеха шутит, и натягиваю улыбку.
— Куда пойдем завтракать?
Заговорить про еду — верный способ сбить Крис с программы. Глаза у нее загораются азартным огнем, она летит за телефоном, быстро возвращается и перечисляет вариант за вариантом. Я выбираю местечко поближе к метро, чтобы потом найти предлог и улизнуть.
В кафешке много зелени, и это напоминает мне о квартире Беленькой. Стряхиваю мысли о ней, как налипшие листья, и заказываю лавандовый раф, сэндвич с курицей и эклер. Быстро все уминаю и, нащупав в кармане толстовки свиток (на всякий случай я захватила его с собой), говорю Крис:
— Слушай, можно я в центр сгоняю? Ну просто погулять, познакомиться с городом.
— Да давай вместе махнем на”чайке”,— предсказуемо отвечает Крис.
— Ну понимаешь… в общем… — Я старательно изображаю смущение: отвожу глаза и тереблю вихор на затылке. — Короче, я вчера в инете познакомилась с парнем, он позвал погулять… Это не свидание! — Я машу руками и округляю глаза. — Просто встреча. Попытка… эм-м… выйти из зоны комфорта. Ну, я схожу? Ты не против?
Крис аж сияет. А в следующий миг превращается в императрицу, раздающую указы, и отчеканивает:
— Уменявсумкехайлайтер.Идивтуалет,нанеси. Нет, ты не справишься. Пойдем вместе. Так! Еще нужны духи. Не спорь! Запах — это первое впечатление.
У меня с собой ничего нет, но рядом парфюмерный, зайдем, что-нибудь подберем. — Она приглаживает мне вихры, внимательно оглядывает и заключает: — А в целом — очень даже ничего!
Все время, что Крис колдует надо мной в туалете кафе и магазине, я искусственно улыбаюсь и киваю, словно болванчик. Потом позволяю затолкать себя в маршрутку — мачеха утверждает, что так до Литейного добраться проще, чем на метро, — и отправляюсь в путь. Всю дорогу я слушаю подборку старого русского рока и украдкой нюхаю запястье. Стоит признать: Крис умеет выбирать духи. Кожа пахнет свежим, солоноватым, холодным морем.
В сад я попадаю на удивление быстро. Ворота закрыты, но стоит мне подойти, как калитка распахивается навстречу. Оттуда выбегает бойкая старушка в алом берете и устремляется вниз по проспекту. Я успеваю проскользнуть во двор. Пробегаю по анфиладе с колоннами и, немного поплутав среди деревьев и кустов, нахожу подъезд, над которым висит сатир. Он такой же, как на фото, — упитанный и недовольный.
— Э-эм, — говорю я, не зная, с чего начать. Маска опускает на меня взгляд.
Я сжимаюсь и пячусь, не чувствуя ни ног, ни земли под ними. Единственное, что ощущаю, как испарина покрывает лоб. Каменные зрачки следуют за мной. Это происходит на самом деле? Истукан смотрит на меня?
— Да, смотрю, — произносит сатир. — И нет, я не умею читать мысли. Просто у тебя все на лице написано. Крупным шрифтом. Эх, думал, пришлют красотку. Как минимум. За все мои страдания. — Он вздыхает и закатывает глаза.
От маски к земле тянется серебристый дымок, и через мгновение передо мной появляется рогатое существо с мохнатыми ногами. Сатир полупрозрачен и мерцает, точно призрак, но быстро сгущается и становится совершенно реальным. Он с удовольствием потягивается и лупит воздух руками, выкрикивая: «Хе! Ха!» От резких движений подпрыгивает выпуклый живот и волосатая грудь ходит ходуном. Я понимаю, что сатир абсолютно голый, но, на мое счастье, шерсть на его ногах растет так густо, что заменяет штаны.
Нет чтобы думать, как бы загадочная тварь не сожрала меня. В голову лезут глупости про панталоны. Ну не дура? Возможно, так и работают защитные механизмы организма: сосредоточивают внимание на мелочах, отвлекая от главного.
Отрывок из книги «Младшая сестра Смерти»
The post «Это похоже на потустороннюю музыку». Отрывок из книги «Младшая сестра Смерти» appeared first on Блог издательства «Манн, Иванов и Фербер».