Платон Беседин: Андрей Поляков. Симферопольцы
Андрей Поляков. Симферопольцы.
I
Мне Симферополь в несколько минут
представился печальным, о, печальным —
как будто нас похоронили тут
как в зеркале огромном и хрустальном
Мы жили плохо: книги и вино
немного похоти, немного и молитвы
немного солнышка в январское окно
и розовой воды, и серебристой бритвы
И я сказал себе: подумай, идиот
о родине, о смерти, о разлуке
о лучшей музыке, где вечно снег идёт
и к снегу Блок протягивает руки
II
Казалось бы, чему ещё казаться?
Носить замысловатые обновки?
Плеча легко и вежливо касаться
какой-то незнакомой Незнакомки
в России, на трамвайной остановке
под розоватым снегом, в цвет заката
где мы чудим без лишних обещаний
где были мы, пока не обнищали
писатели с хрущёвского плаката
с незримыми крылами на спине...
Где облаков не виновата вата
что жизнь моя — живой казалась мне