Maurizio Cattelan torna in mostra con «Breath Ghosts Blind»
Non ci sono water d’oro e dittatori, né pontefici colpiti da un meteorite, e nemmeno dita che mandano a quel paese la finanza che tutto governa. No, non è tempo di provocazioni pronte all’uso, di sberleffi, di gesti irriverenti. Breath Ghosts Blind, la mostra che segna il ritorno di Maurizio Cattelan nella «sua» Milano a undici anni dall’ultimo lavoro qui realizzato (L.O.V.E., esposto in Piazza Affari), agisce per sottrazione e, schivando le aspettative, trasforma la grande architettura del Pirelli HangarBicocca in un ambiente meditativo avvolto nella semioscurità: una cattedrale imponente, laica e post-moderna dove interrogarsi sui grandi temi della creazione, della vita, della morte.
«Sarà una mostra silenziosa», aveva anticipato l’artista nel dialogo con Francesco Bonami pubblicato sul numero di Vanity Fair in questi giorni in edicola, «dove lascio entrare lo spettatore in uno spazio che diventa in qualche modo psicologico, e dal quale si uscirà con grandi punti di domanda». L’esperienza, solenne, inizia con Breath, la prima delle tre opere esposte. Nel buio del vecchio impianto industriale, rischiarati da una luce che cade dall’alto, un uomo in posizione fetale e un cane giacciono distesi per terra uno di fronte all’altro. Le due figure paiono dormire, e nell’immobilità della scena raffigurata condividono un legame di vitalità assoluta e primordiale: la funzione del respiro, meccanismo originario dell’esistenza, da cui il nome della scultura. Nei tratti dell’uomo si riconoscono quelli dello stessa artista, in una sorta di candido autoritratto realizzato in marmo bianco di Carrara, materiale che conferisce all’intera opera un’aura di sacralità senza tempo.
Ghosts, la seconda opera, è la nuova versione di un intervento già proposto in due occasioni da Cattelan alla Biennale di Venezia. Sui pilastri e sulle travi dell’enorme edificio, quasi mimetizzati lungo le trame del ferro, centinaia e centinaia di piccioni in tassidermia osservano i visitatori che si muovono inquieti alla ricerca di un senso, di un appiglio, di qualcosa di «concreto» su cui soffermare lo sguardo: ma la mostra di Cattelan dov’è? La mostra siamo noi, e in un ribaltamento di prospettiva i veri spettatori sono loro, i piccioni: padroni dello spazio, testimoni muti e onnipresenti e inconsapevolmente beffardi che stanno lassù come se ci fossero sempre stati, e che staranno appollaiati lì anche dopo, quando la nostra finitudine si sarà compiuta.
Il trittico si chiude con Blind, che annuncia la sua presenza già da lontano, ma che si svela in tutta la sua monumentalità soltanto alla fine, una volta entrati tra le pareti del Cubo, l’ultima area dell’Hangar. Nel ventennale dell’attentato dell’11 settembre 2001, Cattelan si appropria di un’immagine che ha segnato per sempre il nostro immaginario contemporaneo, quella dell’aereo che penetra in una delle Torri gemelle di New York, oggettivizzandola in un monolite di resina nera che combina plasticamente le due sagome. Fissando l’istante nella materia imponente, l’opera ci appare come un monumento ai caduti, un memoriale dedicato a una tragedia collettiva e a un dolore e a un senso di perdita di cui tutti siamo partecipi. Quei sentimenti che, riamplificati dalla pandemia, trovano in queste opere di Maurizio Cattelan un’interpretazione fuori dal comune.