Море как шёпот целителя

Море как шёпот целителя Оно приходит волной неспешной, солёной ладонью, стирая с берега следы тревог. Ты стоишь босиком, и песок, как древний лекарь, вытягивает из стоп тяжёлые мысли, уносит их в зыбкую пучину. Соль оседает на коже хрустальным покровом: трещины души раскрываются навстречу ветру, а он очищает их шелком прибоя.Волны это ритм. Короткий вдох, долгий выдох. Ты учишься дышать заново, подстраиваясь под их метроном. Ракушки, выброшенные на песок, похожи на обломки прошлого пустые, но прекрасные в своей лёгкости. Даже шторм здесь милосерден: он не ломает, а перестраивает как гончар, смягчающий глину водой.А когда закат растворяется в горизонте золотой акварелью, ты понимаешь: море исцеляет, напоминая, что всё временное рано или поздно становится песком, а песок новым началом. Всем добра!