У одного мальчика-первоклассника стоял на полке старый букварь. Мальчик очень любил его. Любил разглядывать картинки, читать маленькие истории, повторять буквы. Мальчик вообще любил книжки. Любил, когда ему читали книги папа или мама, любил читать сам. Правда, сам он читал еще очень медленно, по слогам, но сам процесс чтения приносил ему огромное удовольствие. А когда он брал в руки старый букварь, с ним приключалась странная история. Он как будто попадал в сказку. На душе становилось очень тепло и светло, на лице сама собой появлялась улыбка, и он бережно перелистывал старые страницы. У мальчика были все необходимые учебники для первого класса. И, конечно, у него был новый букварь. Новёхонький. С гладкой глянцевой обложкой. С новыми, хрустящими страницами. С яркими, не выцветшими картинками. И этот новый букварь, мальчик тоже любил. Но по-другому, как-то спокойно, что ли. Так же, как остальные учебники. Совсем иначе обстояло дело со старым букварем. Мальчик не знал, откуда он взялся у ...
