В эти дни от меня ждут другого текста. Про надежду. Про свет. Про ещё немного и станет легче . Но внутри тишина. Вязкая, серая, как неубранный снег у обочины. Я тоже не радуюсь этому декабрю. Не жду с замиранием бой курантов. Не ловлю это детское предвкушение, когда кажется: вот сейчас, совсем скоро, что-то обязательно изменится. Как будто раньше Новый год был таинственной дверью, а теперь просто бордюр в снегу. Перешагнул и пошел дальше. В этот раз, я сделаю всё как положено : елка, игрушки, подарки. Но внутри пустота. Не драматично. Не трагично. А именно пусто. Как сгоревшая лампочка в гирлянде, которая еще висит, но уже не светит. В детстве Новый год был телесным. Запах мандаринов, шуршание фантиков, скрип снега. Бабушкины или мамины руки, которые накрывают тебя пледом, когда ты, согревшись с мороза, засыпаешь под телевизор. Всё было больше тебя. Но при этом для тебя. Я любил ложиться на пол, головой под елку и смотреть на то как мерцают игрушки и гирлянда с мишурой с необычного ракурса, ...
