Хобби в депрессии уходит не со скандалом.Оно не хлопает дверью, не собирает чемоданы, не говорит: Всё, я ухожу .Оно просто перестаёт приходить.Вот лежит на столе недоделанная вышивка. Игла воткнута в край пяльцев, нитка болтается. Вчера, позавчера, неделю назад. Человек проходит мимо и смотрит сквозь неё.В углу стоит гитара. Струны ослабли, на грифе тонкая серая плёнка.В холодильнике банка с забродившим вином. Оно покупалось для сложного соуса в эти выходные . Три месяца назад.И это самое страшное.Не то, что пропало желание что-то делать. А то, что пропало желание хотеть.Человек думает: Наверное, я просто устал . Весеннее . Временное . Проходит три весны, три временных , а гитара всё так же пылится, и внутри тишина.Депрессия крадёт не время. Депрессия крадёт смыслы.Она не приходит с плакатом КРИЗИС . Она в тапочках садится на краешек стула и маленькими шажками выключает свет. Сначала тускнеют краски. Потом исчезают запахи. Потом музыка перестаёт вызывать мурашки.Хобби уходит первым.Потому ...
