Иногда думаю почему мне так спокойно, когда я вожусь с тестом.Мука на столе, тёплая вода, руки липкие. Ничего особенного.А внутри тихо.И я понимаю: мама так делала.Не было тогда разговоров про ресурс и заземление .Было просто кухня, свет, её спина у стола и это бесконечное терпеливое вымешивание.Я, наверное, не осознавала, но в тот момент мир казался устойчивым.Если мама месит тесто значит, всё нормально. Дом стоит. Мы живы. Всё идёт как надо.Сейчас, когда я сама его мну, во мне включается то же чувство.Как будто я возвращаюсь туда, где не нужно быть сильной, умной, собранной.Можно просто давить ладонями, складывать, ждать, пока поднимется.Тесто вообще честная вещь.Оно сначала липкое, непослушное.Ты с ним возишься, злишься, добавляешь муки, терпишь.А потом оно становится мягким и послушным.И поднимается.Само.Без насилия. Иногда мне кажется, я люблю не сам хлеб.Я люблю это ощущение:что из хаоса можно сделать что-то тёплое.Что руками можно вернуть себе порядок.Что можно повторить движение ...
