Иногда человек живёт не только своей жизнью.Иногда он живёт продолжением чьей-то истории.Истории выживания.Истории борьбы.Истории страха быть стёртым.Хочу начать с текста, который говорит об этом точнее любых теорий.Стихотворение (авторство мое)Ни что не вечно под луной -Так написал шекспир однажды И тело наше бренно, что влачет Среди туманных альбионов временамиТа сила что нам воли добавляетИскать в тени, в ночи и закаулках памятиЛуч света направляющий наше сознанье Животный зов, что помнит запах крови Оставленный векамиВ глубинах памятиЗовёт не сгинуть кораблями В пучине моря погребенных под волнамиНе в памяти гранита что с верстами Раскинутый лежит песками Стихией мира поражён ветрами Отринутый, забытый, со стершимися именами А словом, делом высечен над сердцамиЧто зовом жизни предается в поколения с устамиВ крови что нашей с предками совершено повествованье Низложен тут и я, что под покровом с небесами Оставлю слово непроизнесенное устамиПамять крови не метафора, а психологическая реальностьМы ...
