В старом квартале, где улочки вились как запутанные часовые пружины, была крошечная мастерская. На вывеске, потускневшей от времени, значилось: Марвин, часовых дел мастер . Внутри пахло маслом, старым деревом и тишиной - особой, насыщенной тишиной, в которой слышалось тиканье десятков сердец, отмеряющих свои ритмы.Марвин был немолод. Его движения были точны и экономны, будто каждое взвешено на невидимых весах. Он не спешил, но никогда не медлил. Клиенты, входя в его мир, невольно сбавляли шаг, приглушали голос. Их встречало не нетерпение ремесленника, а спокойное, полное внимания присутствие.Однажды к нему ворвался молодой человек в дорогом, но помятом костюме. Его имя было Виктор. Он размашисто положил на прилавок хронометр деда. - Можете починить? Быстро. У меня каждая минута на счету, - бросил он, смотря на умные часы на своем запястье.Марвин кивнул, не ответив на спешку. Он взял хронометр, как берут птенца, положил на бархатную подушечку и включил лампу. Свет выхватил из полумрака ...
